Чёрный человек

Меня всегда поражает приветливое и светлое выражение её маленького личика, когда встречаешь её у подъезда, лифта, или видишь издалека, бредущую с неизменной хозяйственной сумкой на колесиках. Летом - зеленая кофта, зимой - коричневое пальто.
"В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым -
Самое высшее в мире искусство..."

Сегодня, я как раз начала варить борщ, в дверь позвонили. В глазок я увидела краешек белого затылка. Старушка.
- Пожалуйста, позвоните по этому номеру. У меня в комнате прячется человек.
Протягивает бумажку и умоляюще смотрит. На бумажке ровным, круглым почерком выведено: Отделение милиции Вешняки и тел.
- А что мне им сказать?
- Скажите, в моей комнате вот уже несколько дней кто-то прячется.
- А почему вы сами не позвоните?
- Я не могу при нем звонить. Боюсь.
- Знаете, я почти уверена, что там нет никого. Хотите, я пойду с Вами и мы в вместе посмотрим?
Вздыхает.
- Ну, пойдемте.
Переходим лестничную площадку. Старушка от волнения долго не может попасть ключом в сложный замок. Наконец открываем. На вешалке вижу знакомое коричневое пальто, бережно прикрытое целлофановым пакетом.
- Где?
- Там, под столом.
Под столом стоит куча каких-то коробок, наполовину закрытых сверху скатертью. Поднимаю скатерть:
- Вот, смотрите, тут только Ваши коробки.
Смотрит недоверчиво. Обходит сбоку.
- А тут?
- И тут. Везде. Кругом коробки. Тут никто не спрячется.
Помня о борще, иду к двери.
- Лера, постойте тут еще, пожалуйста, я позвоню.
Путаясь в цифрах, набирает номер отделения милиции. Я забираю у нее трубку, набираю сама. Занято. Три раза подряд. Говорю:
- Знаете, Вы лучше не звоните. Одно беспокойство Вам будет. Подумают еще, что у вас с головой не в порядке.
- Лера, когда я ложусь спать, в мою комнату кто-то входит.
- Как же он сюда попадает? У вас три замка на двери.
- Не знаю. Наверное, есть какой-то еще проход. Меня уже обокрали эти летом.
- А где были Вы? Дома?
- Когда?
- Когда Вас обокрали?
Возмущенно смотрит на меня как на идиотку:
- Естественно, дома в этот момент меня не было…

Мы прощаемся, я еще раз успокаиваю её и иду к себе.

“Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль…”

И эти бледно-серые, пытливые, детские глаза, ищущие понимания. А вдруг, и в самом деле, есть какой-то тайный проход?