Ольга Новикова
23 июля 2011
Летом мы гостим у мамы. Собираем малину на даче возле речки. «Бабушка, я ударился»,— слышу я голос сына, а вот и он сам бежит жаловаться, что упал с дерева. Заливаясь слезами, за утешением сынок спешит не ко мне, я ведь и отругать могу (зачем полез на яблоню?), а к моей маме — своей бабушке. Она успокоит, перекрестит, прошепчет тихонечко: «Богородице, Дево, радуйся!..». И что-то такое знакомое в ее жестах и словах, и обожгут сердце воспоминания...