rss
    Версия для печати

    Чёрный человек

    В семидесятой квартире на нашем этаже живет одинокая старушка. Ей за девяносто. Питерская блокадница, переводчица, училась в Петершуле на Большой Конюшенной вместе с Даниилом Хармсом.

    Меня всегда поражает приветливое и светлое выражение её маленького личика, когда встречаешь её у подъезда, лифта, или видишь издалека, бредущую с неизменной хозяйственной сумкой на колесиках. Летом - зеленая кофта, зимой - коричневое пальто.
    "В грозы, в бури,
    В житейскую стынь,
    При тяжелых утратах
    И когда тебе грустно,
    Казаться улыбчивым и простым -
    Самое высшее в мире искусство..."

    Сегодня, я как раз начала варить борщ, в дверь позвонили. В глазок я увидела краешек белого затылка. Старушка.
    - Пожалуйста, позвоните по этому номеру. У меня в комнате прячется человек.
    Протягивает бумажку и умоляюще смотрит. На бумажке ровным, круглым почерком выведено: Отделение милиции Вешняки и тел.
    - А что мне им сказать?
    - Скажите, в моей комнате вот уже несколько дней кто-то прячется.
    - А почему вы сами не позвоните?
    - Я не могу при нем звонить. Боюсь.
    - Знаете, я почти уверена, что там нет никого. Хотите, я пойду с Вами и мы в вместе посмотрим?
    Вздыхает.
    - Ну, пойдемте.
    Переходим лестничную площадку. Старушка от волнения долго не может попасть ключом в сложный замок. Наконец открываем. На вешалке вижу знакомое коричневое пальто, бережно прикрытое целлофановым пакетом.
    - Где?
    - Там, под столом.
    Под столом стоит куча каких-то коробок, наполовину закрытых сверху скатертью. Поднимаю скатерть:
    - Вот, смотрите, тут только Ваши коробки.
    Смотрит недоверчиво. Обходит сбоку.
    - А тут?
    - И тут. Везде. Кругом коробки. Тут никто не спрячется.
    Помня о борще, иду к двери.
    - Лера, постойте тут еще, пожалуйста, я позвоню.
    Путаясь в цифрах, набирает номер отделения милиции. Я забираю у нее трубку, набираю сама. Занято. Три раза подряд. Говорю:
    - Знаете, Вы лучше не звоните. Одно беспокойство Вам будет. Подумают еще, что у вас с головой не в порядке.
    - Лера, когда я ложусь спать, в мою комнату кто-то входит.
    - Как же он сюда попадает? У вас три замка на двери.
    - Не знаю. Наверное, есть какой-то еще проход. Меня уже обокрали эти летом.
    - А где были Вы? Дома?
    - Когда?
    - Когда Вас обокрали?
    Возмущенно смотрит на меня как на идиотку:
    - Естественно, дома в этот момент меня не было…

    Мы прощаемся, я еще раз успокаиваю её и иду к себе.

    “Друг мой, друг мой,
    Я очень и очень болен.
    Сам не знаю, откуда взялась эта боль…”

    И эти бледно-серые, пытливые, детские глаза, ищущие понимания. А вдруг, и в самом деле, есть какой-то тайный проход?

    Вставить в блог

    Поддержи «Татьянин день»
    Друзья, мы работаем и развиваемся благодаря средствам, которые жертвуете вы.

    Поддержите нас!
    Пожертвования осуществляются через платёжный сервис CloudPayments.

    Яндекс цитирования Rambler's Top100 Рейтинг@Mail.ru